слепо щурясь слабою рукою доедаю пресный жизни хлеб темный угол детскою мечтою озарен был, был и нет
так же сон порою сладок был и мил но со временем теряются покровы тлеет боль у холмиков могил вырастет трава придут коровы
продукт техно скол скован понятием скудным истины рассол все новое видится нудным четыре строки чересчур в них лезет столько что не поднять взгляд упирается в стекло у меня ничего не отнять
и я хохочу довольный опять я пуст совершенно система работает но я её не понимаю
и как эпилог это не манифест мне не к кому обращать мне некого прощать... |
проголосовавшие
Для добавления камента зарегистрируйтесь!
комментарии к тексту:
