Под тюбетейкой ночи уставший узбек Жалуется на узбечью блядскую долю, А я за стеной коротаю жизнь Не менее блядскую, чем у узбеков. У узбеков жизнь не сахар не мёд, Им хуёво в жару, ещё хуже в мороз, А мне по-хую снег, а мне по-хую зной, Но мне так же хуёво зимою и летом. И весной я болею от этого блядства, Когда чувства и мысли играют в бездомных И ходят всё лето с протянутой рукой по вокзалам. И всё ищут кого-то на себя хоть немного похожих, А после всего, обессилев, я падаю вместе с листвою На московский асфальт в ожидании томясь, как невеста Предвкушая, что дворник узбек своей ещё новой метлою Вместе с другими, такими, как я, смахнёт меня с тротуара И я на засратом газоне уже успокою своих бездомных бродяг. И осень паскуда начнёт потихоньку вытягивать душу мою, Цинично цедя её через соломинку тех одиночеств, Что толкают меня на жизни карнизы, Где я среди многих и многих Отнюдь не герой. По сравненью со мной даже соседи узбеки - Это викинги, смелый народ - все как один небелунги. Увы… |
проголосовавшие
комментарии к тексту:
